Он больше не придет. Конец пьесы.
Актеры смывают грим, переодеваются, расходятся по домам. Может быть когда-нибудь кто-то еще переиграет. Чуть экспрессивнее. Чуть надрывнее. Но не иначе. Не кардинально. Конец останется прежним — Он больше не придет. И можно жить спокойно. Заслуженное право, дающееся после роковых ошибок. В сомнениях: а было бы лучше, если бы не это? с вечной надеждой, что всё могло сложиться иначе. И гадиной греется эта надежда за пазухой. Надежда, обернутая в прошлое, заставляет переигрывать в памяти снова и снова, круг за кругом, события, правдоподобность которых уже давно утратила актуальность.
Как герои одного дня, доживаю в нерешительности, за какой конец (и конец чего?) взяться... ибо все они одинаково бессмысленны, как и бессмысленно всё, чему не потрудились придать смысла.
Бессмысленно жить — легко. Достаточно поменять свой статус на "зритель". Пассивно-восхищающийся происходящим... или происходившем... не с ним. с кем-то другим... безымянным... безразличным... Может, это и есть смерть? последовательный, но необратимый процесс обезличивания, утраты ощущения времени и черствения эмоций... процесс, в ходе которого уже становится не важным, что Он больше не придет...